☜Prima Puntata

☜Indice dei Racconti della Foresta d’Oro

A questo punto del Racconto, dobbiamo fare un salto. Il motivo è che da qui in poi accadono alcune cose che, ahinoi, rimangono piuttosto oscure e ci è impossibile proseguire la narrazione in modo lineare, come abbiamo cercato di fare finora. E la maniera forse più onesta di andare avanti è raccontare come siamo venuti a conoscenza dei fatti.
Tutto è cominciato in un fine settimana di aprile, nel quale io e la mia famiglia siamo stati in gita al Parco Naturale della Foresta d’Oro, qui vicino Roma. Il Centro Informazioni del Parco si trova in mezzo alla Valle, seguendo l’unica strada che la attraversa. Sta all’interno di una vecchia casetta di pietra. Sull’architrave della porta d’ingresso c’è una scritta enigmatica:
«Rubata dai nemici, Divorata dal fuoco, Ricostruita dagli amici»
Ci arrivammo la mattina di sabato e c’erano due uomini dietro il bancone di legno. Chiedemmo una carta dei sentieri del Parco e uno dei due ci rispose che dovevamo attendere qualche minuto, che bisognava prenderne uno scatolone nuovo in magazzino.

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☜Prima Puntata

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Era quasi mezzogiorno e faceva molto caldo. La primavera era esplosa sulle montagne, ma nella valle non c’erano fiori né insetti ronzanti. Non c’erano profumi e non si udiva il canto degli uccelli. Forse ancora qualche serpe strisciava tra i campi, ma soprattutto c’erano i topi, che si aggiravano nelle piantagioni in cerca di cibo.
E poi c’erano degli uomini a torso nudo sparpagliati tra i campi, sudati e stanchi: riempivano di oro grossi sacchi di iuta che poi caricavano sulle spalle e andavano a stipare su un carro.
Non c’era un alito di vento. La valle era un deserto dorato, le foglioline lanciavano riflessi abbaglianti in tutte le direzioni. Echeggiava un tintinnio costante.

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Delle sue montagne, Antonio conosceva ogni sasso. Aveva a disposizione parecchie ore di luce e si dirigeva verso una sella rocciosa che separava due altopiani. Da lì intendeva proseguire lungo la cresta fino a una vetta dalla quale avrebbe potuto vedere la sua valle e controllare se la zona era sicura. C’era un percorso che dalla cima scendeva dritto a casa sua, talmente ripido che i cavalli del tizio col naso troppo lungo e del suo compare non avrebbero potuto passarci.

Lo avevano seguito un bel po’, per assicurarsi che si allontanasse a sufficienza. E poi erano rimasti a guardarlo andare via gridandogli dietro:
«Se ti rivediamo ti spariamo senza avvisarti!»
Esplosero in aria colpi a intervalli regolari, uno ogni quattro o cinque minuti. Antonio se ne era andato in silenzio, seguito dall’eco degli spari tra le montagne, ma senza alcuna intenzione di farsi cacciare dalla sua terra.

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Il fuoco crepitava nel camino e la zuppa col pane raffermo fumava nelle ciotole. Un grosso cane bianco se ne stava acciambellato sotto il tavolo, comodamente appoggiato sopra i piedi di Antonio. Il vecchio vaccaro si chiamava Massimo, ma si faceva chiamare Mino. Stava sistemando il pentolone con la zuppa di fagioli, patate e riso vicino al fuoco, per tenerlo al caldo. Antonio soffiava sul piatto, guardando i pezzi di pane che galleggiavano con l’acquolina in bocca. Ebbe un accesso di tosse che lo fece piegare. Il cane alzò la testa.

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