Questo è un racconto a puntate, per leggerlo integralmente devi partire dalla
Prima Puntata☜

☜Indice dei Racconti della Foresta d’Oro

Era un mazzetto un po’ ridicolo, quattro o cinque calendule gialle e arancioni. Lei lo guardò più divertita che imbarazzata. La domenica, dopo la messa, tutti i ragazzi andavano al pratone che si arrampicava sulla collina a est del borgo. Ai piedi di quel pratone scosceso passava la strada che arrivava da Cinello, oltre la quale s’alzava il colle dei Sassi. Sandrina se ne stava per conto suo, come capitava spesso, e Mino le si era avvicinato col cuore che batteva come il martello di un fabbro, in un momento di coraggio che non si sarebbe mai ripetuto. Aveva strappato da terra i primi fiori che aveva trovato, per timore che lei se ne andasse.
«Perché?», disse la ragazza mentre si avvicinava le calendule al naso per annusarle. Sorrideva e lo guardava dritto negli occhi.
Mino, che le si era seduto accanto senza però ricambiare lo sguardo, rispose con un’alzata di spalle:
«Sò belli», riuscì a dire.
Sandrina continuava a fissarlo, curiosa. «Sì, sò belli», disse.
«Pure a me me piace sta seduto qua», fece Mino.
La ragazza accennò un’espressione stupita:
«Ah sì? Io me immagino la gente che viveva laggiù nei Sassi. E poi se vede la foresta, là in fondo, dietro dietro. E il vento: qua c’è sempre st’aria che ariva da giù, dalla strada. Magari un giorno me se porta via». Rimase in silenzio per un attimo e dopo aggiunse: «E poi hai visto mai che arriva un ragazzino co un bel mazzo de fiori». Ora guardava Mino con la coda dell’occhio, per spiare se sarebbe arrossito.
Lo fece, Mino, diventò color papavero, abbassò la testa e bofonchiò:
«Ce lo so che sò solo un ragazzino. Mica che me sò montato la testa. È che ho visto sti fiori e ho pensato che te piacevano». [Leggi di più…]

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Ora che la nostra lettrice o il nostro lettore sono a conoscenza di quale orrore attendeva il protagonista al ritorno nella casa di famiglia e a quale sciagura fossero destinati i suoi familiari, dobbiamo fare un passo indietro nel tempo. Inizieremo da un mattino assolato di tanti anni prima.

Quattro ragazzini s’erano dati convegno tra i Sassi di Lapile. A quel tempo, al borgo di Lapile si arrivava solo percorrendo la strada sterrata che saliva da Cinello. La carrareccia serpeggiava piena di buche fino alla Porta del paese e passava all’ombra della collina in cui erano scavati i Sassi, che sembravano spiare i pochi viandanti come tanti occhi neri. Le grotte che si aprivano nel tufo erano abbandonate da tempo immemore, le poche centinaia di abitanti vivevano all’interno delle mura. Tuttavia, quelle dimore ancestrali continuavano a essere frequentate da quelli che avevano esigenza di stare lontani da occhi indiscreti: i bambini ci andavano a giocare, i ragazzi ci portavano le ragazze e alcuni degli adulti ci svolgevano traffici che richiedevano discrezione. [Leggi di più…]

Non dovremmo iniziare così, in una stanza da letto buia, in una notte di fine inverno, tra persone ostili e in condizioni tanto tragiche. Forse dovremmo cominciare da un mattino assolato di tanti anni prima. Ma non sarebbe lo stesso. I fatti che stiamo per narrare segnarono così profondamente l’animo del protagonista di questa storia, che non avrebbe senso rimandarne il resoconto, non possiamo che prendere le mosse da quella notte e sappiamo che lettrici e lettori avranno abbastanza pazienza da seguirci.

Abbiamo parlato di una stanza buia, ma non è il termine più adatto. Il termine più giusto è «tetra».


S’intravedeva un’ombra, disegnata dalla fredda luce lunare che attraversava la finestra dalle tende aperte, l’ombra di qualcuno seduto con le spalle verso i vetri. Questa persona mormorava una giaculatoria incomprensibile, china su un cadavere che stava disteso su un letto a baldacchino. Il cadavere era certamente vestito di tutto punto, anche perché la prima cosa che si notava, entrando nella camera, la cui porta dava sui piedi del letto, erano le suole delle scarpe. E doveva avere le mani incrociate sul petto, si intuiva da un paio di gemelli sui polsini che riflettevano il fioco chiarore. Si udiva il fischio di uno spiffero che s’insinuava in qualche pertugio e poi lo sbattere di una persiana, da qualche parte, fuori. Era una notte molto ventosa. 
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Il folletto s’era incamminato verso il centro della piazza affollata dai paesani, Nannina e Ettore lo avevano visto chiaramente. Eppure all’improvviso non riuscirono più a scorgerlo, come se non fosse mai stato lì. I due bambini si stavano stropicciando gli occhi, quando si udì una voce squillare nel cielo notturno, più forte degli schiamazzi della folla.

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Era irriconoscibile. La bambina sempre graziosa, coi boccoli lucenti e il vestitino stirato, dai lineamenti aggraziati e la pelle di porcellana, non c’era più. La testa era china sul petto, quasi a volersi nascondere, e gli occhi si muovevano a scatti, sfuggenti. I capelli erano ammassati in ciocche sudicie e la pelle sembrava persino invecchiata. La bocca era distorta in una smorfia di disgusto, che lasciava scoperti i denti ingialliti, e due solchi d’espressione scendevano dalle narici ai lati della bocca.

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