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☜Indice dei Racconti della Foresta d’Oro

Avevano completamente smarrito il senso del tempo. Mino, Aldo e Gigi camminavano forse da venti minuti, forse da un’ora. Il buio era pressoché totale e l’unico modo per non perdere la strada era camminare a tentoni. Se sentivano l’erba sotto i piedi significava che erano usciti dal sentiero. Stavano attaccati l’uno all’altro, parlavano pochissimo e avevano le orecchie tese a sentire gli ululati che giungevano da chissà dove.
«Arièccoli!», disse Mino con la voce strozzata. L’ululato sembrava più vicino, ma poteva essere un effetto del vento che aveva girato.
«Se questi sò cani io sò un sorcio», commentò Aldo.
«Ahó, io ciò paura!», disse Gigi con voce incrinata perché gli veniva da piangere. [Read more…]

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Il tramonto era terrificante. Il rosso del sole si confondeva con quello delle fiamme, l’orizzonte era un incendio senza fine e un fumo grigio-porpora s’innalzava nel crepuscolo. C’erano uomini a cavallo che si muovevano lungo il limite della foresta, lanciando grida indistinguibili. Mino, Peppe, Aldo e Gigi stavano in piedi sulla cima del colle dei Sassi, insieme a diverse altre persone. C’erano alcuni ragazzi grandi, c’era sor Checco il falegname con altri uomini e alcune donne che parlottavano tra loro. In disparte, Pelliccia se ne stava accucciato, gli occhi sgranati che spiavano la scena nascosti tra la matassa dei capelli e la pelliccia in cui stava imbozzolato. Se qualcuno si fosse avvicinato a lui l’avrebbe sentito piagnucolare ininterrottamente:
«È male… è male… è male…»
Pronunciava di rado vere parole. Ma nessuno gli badava, erano tutti ipnotizzati dal fascino mostruoso di un incendio infinito. Di fronte agli abitanti di Lapile l’antica foresta stava morendo. [Read more…]

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Era un mazzetto un po’ ridicolo, quattro o cinque calendule gialle e arancioni. Lei lo guardò più divertita che imbarazzata. La domenica, dopo la messa, tutti i ragazzi andavano al pratone che si arrampicava sulla collina a est del borgo. Ai piedi di quel pratone scosceso passava la strada che arrivava da Cinello, oltre la quale s’alzava il colle dei Sassi. Sandrina se ne stava per conto suo, come capitava spesso, e Mino le si era avvicinato col cuore che batteva come il martello di un fabbro, in un momento di coraggio che non si sarebbe mai ripetuto. Aveva strappato da terra i primi fiori che aveva trovato, per timore che lei se ne andasse.
«Perché?», disse la ragazza mentre si avvicinava le calendule al naso per annusarle. Sorrideva e lo guardava dritto negli occhi.
Mino, che le si era seduto accanto senza però ricambiare lo sguardo, rispose con un’alzata di spalle:
«Sò belli», riuscì a dire.
Sandrina continuava a fissarlo, curiosa. «Sì, sò belli», disse.
«Pure a me me piace sta seduto qua», fece Mino.
La ragazza accennò un’espressione stupita:
«Ah sì? Io me immagino la gente che viveva laggiù nei Sassi. E poi se vede la foresta, là in fondo, dietro dietro. E il vento: qua c’è sempre st’aria che ariva da giù, dalla strada. Magari un giorno me se porta via». Rimase in silenzio per un attimo e dopo aggiunse: «E poi hai visto mai che arriva un ragazzino co un bel mazzo de fiori». Ora guardava Mino con la coda dell’occhio, per spiare se sarebbe arrossito.
Lo fece, Mino, diventò color papavero, abbassò la testa e bofonchiò:
«Ce lo so che sò solo un ragazzino. Mica che me sò montato la testa. È che ho visto sti fiori e ho pensato che te piacevano». [Read more…]

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Ora che la nostra lettrice o il nostro lettore sono a conoscenza di quale orrore attendeva il protagonista al ritorno nella casa di famiglia e a quale sciagura fossero destinati i suoi familiari, dobbiamo fare un passo indietro nel tempo. Inizieremo da un mattino assolato di tanti anni prima.

Quattro ragazzini s’erano dati convegno tra i Sassi di Lapile. A quel tempo, al borgo di Lapile si arrivava solo percorrendo la strada sterrata che saliva da Cinello. La carrareccia serpeggiava piena di buche fino alla Porta del paese e passava all’ombra della collina in cui erano scavati i Sassi, che sembravano spiare i pochi viandanti come tanti occhi neri. Le grotte che si aprivano nel tufo erano abbandonate da tempo immemore, le poche centinaia di abitanti vivevano all’interno delle mura. Tuttavia, quelle dimore ancestrali continuavano a essere frequentate da quelli che avevano esigenza di stare lontani da occhi indiscreti: i bambini ci andavano a giocare, i ragazzi ci portavano le ragazze e alcuni degli adulti ci svolgevano traffici che richiedevano discrezione. [Read more…]

Non dovremmo iniziare così, in una stanza da letto buia, in una notte di fine inverno, tra persone ostili e in condizioni tanto tragiche. Forse dovremmo cominciare da un mattino assolato di tanti anni prima. Ma non sarebbe lo stesso. I fatti che stiamo per narrare segnarono così profondamente l’animo del protagonista di questa storia, che non avrebbe senso rimandarne il resoconto, non possiamo che prendere le mosse da quella notte e sappiamo che lettrici e lettori avranno abbastanza pazienza da seguirci.

Abbiamo parlato di una stanza buia, ma non è il termine più adatto. Il termine più giusto è «tetra».


S’intravedeva un’ombra, disegnata dalla fredda luce lunare che attraversava la finestra dalle tende aperte, l’ombra di qualcuno seduto con le spalle verso i vetri. Questa persona mormorava una giaculatoria incomprensibile, china su un cadavere che stava disteso su un letto a baldacchino. Il cadavere era certamente vestito di tutto punto, anche perché la prima cosa che si notava, entrando nella camera, la cui porta dava sui piedi del letto, erano le suole delle scarpe. E doveva avere le mani incrociate sul petto, si intuiva da un paio di gemelli sui polsini che riflettevano il fioco chiarore. Si udiva il fischio di uno spiffero che s’insinuava in qualche pertugio e poi lo sbattere di una persiana, da qualche parte, fuori. Era una notte molto ventosa. 
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